TEORIA DEL VACÍO
Dr. Puromutando
Yo creo que es recurrente o más bien un hecho completamente transversal a toda la especie humana algo que para mí es bastante serio y se denomina el vacio, porque para empezar se come porque se tiene el estómago vació. Se fuma algo, supuestamente y dependiendo los gustos, porque se tiene los pulmones vacios. O también se escribe para llenar hojas, o en este caso bloguchos ordianrios como este, que al igual que los estómagos y los pulmones están vacíos. Otros, en tanto, se postulan a presidente porque sienten en conjunto con sus dudosas convicciones polítícas y/o pseudo altruistas -excepto algunos- que el país está lleno de vacíos. Las mujeres, en cambio, llegada cierta edad se dejan embarazar por sus hombres para llenar un vacío. O compran cosas, según el poder adquistivo, para llenar anaqueles que también al igual que ellas están horrorosamente vacios. Otros, más avesados, hacen guerras para llenar tumbas que al igual que sus cabezas están vacías. O montan empresas para llenar las bodegas de los bancos que al igual que sus conciencias están vacias. Todo gira en torno al vacio. En llenar algo para después simplemente volver a vaciarlo. Eso es todo. No hay más. El resto son sólo dolorosos juegos de niño.
martes, 8 de septiembre de 2009
domingo, 9 de noviembre de 2008
ESQUIZOIDEMEN
o el aire tiene tantos nombres
dr. puromutando
Cuando me siento solo la mayoria de la veces ya no me doy ni cuenta. Y es curioso, porque hasta me divierte. Y no hablo de sentarse en un bar a embriagarse por el puro gusto de hacerlo hasta dar pena. De caminar sin rumbo con ese afán de monje loco. De salir a partusear en la noche maquillado de poeta fracasado maldiciendo cualquier cosa. De pasar la tarde entera sin ninguna idea brillante en la cabeza mirando el techo de la pieza. De buscar a patadas en el aire una razón para no seguir viviendo y no encontrar absolutamente nada. Hablo de otra cosa. De un estado neutro. De esa extraña pureza que algo deja. Donde ya nada interviene contigo porque no hay posibilidad alguna y ni siquiera la deseas. Hablo de otra soledad. Que está más allá de todo. Que camina. Que se mueve rajando algo adentro tuyo. Que no tiene que ver con nada pero con todo al mismo tiempo. Y que en esta maldita madrugada de noviembre me hace desear un trago y caer muerto de un tiro sobre el teclado mientras juego a escribir estas tonteras.
lunes, 3 de noviembre de 2008
HALLOWEN A LA MIERDA
Me da lata, o más bien tristeza. De ver a tanto pendejito disfrazado. ¿Dulce o travesura? Pero qué es esa huevada. Hasta dónde llega la falta de identidad chilena. Esa maldita manía que llegó de la mano de los ABC 1 (y como el pobre copia todo). Esa costumbrecita de mierda de mall. De Burgger Inn, de MacDonald, de cajita feliz hedionda. Que no nos pertenece, porque qué nos pertenece, con suerte el poto. Asi es que señora porque no deja la tonterita de andar gastando su plata en disfrazes pal cabro chico. Cómprele un trompo. Un volantincito. Un tarro de bolitas. Hágalo mejor. Hágalo más bonito. Mande al cabro chico pa fuera, que se ensucie, quéme el Play Station, apéguele la tele, el dragon ball Z, el cartoon network, dejé el computador desenchifado... y póngase bonita. VIVA CHILE MIERDA.
martes, 28 de octubre de 2008
sábado, 27 de septiembre de 2008
LA PERFORACIÓN
de la poesía triturada es permanente
Dr. Puromutando
Hace años, cuando empecé a escribir, supuse que toda esta historia era distinta. Pero, en realidad nunca lo fue. Calenturienta imaginación la mía ¿no?. Como en todas las cosas en que uno cree o pretende creer o como sea… la poesía y el arte en general son, por excelencia, un “mundo de sinvergüenzas”. Harta fauna. Harta pose. Harto hardcore con traumas medio gay pasado pa’ la punta creyéndose intocable.... Es mas, el poeta o más bien el idiota dedicado a escribir poemas, el lúdico, el vate. Dista mucho –y aquí voy de nuevo- de la caricatura rechonchita y bien alimentada de Neruda. O del viejo cachurero del tal Parra con sus artefactos. O el sireno hermoso de Rimbaud o, incluso, el mismo Papasquiaro. Uno no anda por la vida con una gorra paseándose por la playa con una libretita anotando cosas. Levitando. Esforzándose por ser inalcanzable. Uno va al baño. Trabaja. Paga cuentas. Va al supermercado. Se moja. Le da diarrea. Y cuando pasa, si es que pasa: escribe. O al menos lo intenta, por decencia. Hasta dar con ese combo en el hocico que debería ser cada poema. Porque no es un genio. Ni nació iluminado. Porque los iluminados no existen. Ni existieron.
¿Y los premios? pregunta usted… Aahhh… los premios. ¿A quién le sirven los premios?. ¿Qué es un premio?. Una licencia que dictan tres o más engendros (tan o más patéticos que yo) sobre qué tan aquí o allá escribe uno. Yo no sé, ésta tontera de la poesía parece que ya no me parece. Tanto cabeceo, tanta burda pataleta por uno que otro versito y al final qué pasa: nada. El poeta no sirve para nada. No le sirve a nadie, excepto a si mismo, claro. Y a ese ego rasca que le cuelga. ¿Ego?. ¡Sí!. ¡Ego!. No creo en la comparsa de querer cambiar el mundo. Llenar de luz las cosas. Me revuelve el estómago. Me da arcadas. Todo se resume a esto: la poesía es para los poetas y para quienes no alcanzan a escribirla. Punto. O si no, ¿cree usted que andaría tanto poeta cagado del hambre, en Chile, dando vuelta?. Pero ¿cómo tanto resentimiento?, dirá usted que tiene buenas intenciones con el mundo. Y no crea, que yo también las tengo. Pero bueno, así son no más las cosas. O al menos así es como yo las veo.
jueves, 18 de septiembre de 2008
De aquellos días
con scotch de cinco pesos
palos de helado vale otro
y regalos del viejito
con papel de celofán…
no abotones tu camisa hasta el cuello
Dios castiga, pero no a palos
abre el regalo como corresponde
no te atrevas a rasgar ese papel
no pretendas que algo bello
te sonría
la vida apesta
y es pecado ser feliz con la belleza
Dios castiga, pero no a palos
guarda silencio
cierra la boca
límpiate los mocos
átate bien los zapatos
no seas necio
¿cómo pretendes ganarte la vida?
no eso es muy caro para ti
no le sonrías a ella
no seas porfiado gueón
viene de mala familia
Dios castiga, pero no a palos
tu tos es por el cigarro
te dije que no subieras ahí
no seas gueón
cómo pretendes disfrutar con las hadas
si tener un tridente en el culo
a lo mejor lamerás algo
pero te cortaran la que cuelga
ya te ensuciaste la ropa gueón
¡párate bien… hombre!
dijiste algo…
ahh si
la felicidad es…
comete las verdurasy deja de preguntar estupideces.
*Este poema perteece a la obra publicada integramente en la primera edición de revista SCANDIO.
sábado, 13 de septiembre de 2008
WELCOME TO THE ...
SCANDIO responde a la necesidad intrínseca como individualidades –cuestionativas, propositivas y creadoras– de articular una visión común de mundo, a partir de la praxis y el universo vivencial de cada uno. Y también de construir un registro del estado de las cosas a través de la literatura, el rock, la reflexión, el ensayo, el cine y el cómics. Brindando una vitrina completamente independiente, pluralista y seria, que hoy en Cañete es inexistente, al creador local. Fijando un referente del quehacer artístico comunal y provincial vigente.
Los siete pecados capitales hilarán los tirajes de SCANDIO. Partiendo aquí con el primero: la lujuria, que incluye la pluma analítica en ensayo de Mario Montero; una retrospectiva al erotismo con divas de antaño, a manos de la enciclopedia-cinéfilo-viviente de Fernando Vásquez; los Tridentes y las Hadas en la sexo-poesía de Merardo Sepúlveda; y la reflexiva re-lectura autobiográfica de Aníbal Veneciano sobre “El Club de la Pelea”. Que conforma sólo parte del sumario de la primera parte de esta historia que hoy iniciamos en doce páginas.
(Por mientras algo de lo sucedido durante el lanzamiento el pasado viernes 5 de septiembre)
SCANDIO... SINGLE CAPITAL SIN
REGISTRO AUDIOVISUAL: RICHARD MALDONADO
miércoles, 27 de agosto de 2008
miércoles, 23 de julio de 2008
martes, 8 de julio de 2008
LA NUEVA VIEJA VANGUARDIAprograma radial
de fernardo vásquez
Los invito a chequear el programa de Fernando: LA NUEVA VIEJA VANGUARDIA, en radio Vanguardia FM 106.3 o en www.radiovanguardia.cl con música, comentarios, y el acontecer local y nacional de este país de nadie.
De lunes a viernes de 15 a 17 horas.
lunes, 7 de julio de 2008
TE AMARÉ
CUANDO ME MATES
juan torres jiménez
CUANDO ME MATES
juan torres jiménez
Te amaré cuando me mates
y esté muerto te amaré. Te amaré. Y serás azul
como la vida. Como mi cabeza si la cortaras
haciéndola rodar por el poema. Y tu alma
es la boca del poema. El asesinato mismo
del poema. Te amaré. Hasta matarte
y verte muerta en cada letra que yo escriba
te amaré. Te amaré. Hasta que vuelvas
a la vida y seas mía te amaré
Y por eso seré eso
Y más que todo y nada
y eso. Palabra. Droga. Vida
Ración de fe.
sábado, 5 de julio de 2008
viernes, 4 de julio de 2008
estoy vivo...
…a las cuatro espero no estarlo
es hacer del destino
algo pequeñamente predecible
La tierra y los silencios se extrañan
por estas manos
el olor a fotocopia
la mirada cómplice
y algo más que el deseo de cambiar el mundo
la página muere y renace
algo nos dice la nada que encontramos
que volverá a nacer...
…Cada segundo abriga lo eterno
la porfiada pregunta que nos une.
lunes, 30 de junio de 2008
sábado, 28 de junio de 2008
CULOS/Aníbal Veneciano
"So der arch...
... so der mensch"
Los rostros han desaparecido de la ciudad. Han sido expulsados, han emigrado o quizás se les ha sacado de circulación para amontononarlos en el subterráneo de alguna sucia bodega municipal. Sólo culos han quedado en su lugar. Culos e inevitablemente nada más que culos. Los hay limpios, profilácticos y perfectamente cepillados, cultivados en salones de ejercicio y en sesiones de buena comida y bebida, sexo Tantra y, porsupuesto, excelente literatura. Los hay pobres y desmadejados, roñosos en su arquitectura de Hogar de Cristo, banca de plazoleta, microbus repleto a las 3 de la tarde y vino tinto de tetra-pack. Los hay abundantes, florecientes, florecientes ampulosos y casi humanos en su generosidad. Los hay también avaros, escurridos e inmaculados en su tacañeria. Culos aristócratas, oscuros de vicio y deudas heredadas, de buen vivir y patrimnio en perpetua banca rota. Culos ciegos de envidia. Culos que han ideado nuevos motores para cohetes. Culos que atisban las estrelllas y qye, de vez en cuando, descubren alguna super nova. Culos intrigantes. Culos golpistas. Culos socialdemócratas. Culos entre ni fu ni fa. Culos calculadores, pretensiosos, aduladores, pedantes, enérgicos, diluyentes, anarcos, herejes, escépticos, sanforizados, retroactivos e insulzos... culos heraclitianos, en constante tránsito y por no decirlo, con un cierto dejo de esnobismo. Culos hegelianos, imponentes, absolutos y a prueba de cualquier manoseo nihilista. Cuyos que huyen de una verdad insoportable. Y culos que vuelven de alguna guerra, inválidos, castrados y un poco más sabios. Culos químicofarmaceúticos que en la clandestinidad diseñan nuevas drogas sicotrópica. Y culos travestidos que luchan or la igualdad ante la ley. Culos que no soportan los cambios violentos de presión atmósferica. Y culos esquizoides, de vida pública impecable, pero intimidad perversa sin límites. Culos que van, culos que van y vienen. Culos mascadores de tabaco, leedores de tarot, vendedores de pescado en viernes santo y de pasta base. Culos atrapados en elucubraciones sobre el origen del universo y culos ne proceso de extradición. Culos mal paridos e hijos de puta. Culos sintoistas de culto sin divinidad. Culos que hacen religión y religiones que son un culo. Culos que son dignos de confianza.Culos que vierten estrictina en los arroyoa para exterminar a la población indígena. Y por sobre todo culos que prometen que esta borrachera será la última y se dedican a escribir sobre otros culos. Culos y nada más que culos. Inevitablemente culos.
miércoles, 25 de junio de 2008
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