LA PERFORACIÓN
de la poesía triturada es permanente
Dr. Puromutando
Hace años, cuando empecé a escribir, supuse que toda esta historia era distinta. Pero, en realidad nunca lo fue. Calenturienta imaginación la mía ¿no?. Como en todas las cosas en que uno cree o pretende creer o como sea… la poesía y el arte en general son, por excelencia, un “mundo de sinvergüenzas”. Harta fauna. Harta pose. Harto hardcore con traumas medio gay pasado pa’ la punta creyéndose intocable.... Es mas, el poeta o más bien el idiota dedicado a escribir poemas, el lúdico, el vate. Dista mucho –y aquí voy de nuevo- de la caricatura rechonchita y bien alimentada de Neruda. O del viejo cachurero del tal Parra con sus artefactos. O el sireno hermoso de Rimbaud o, incluso, el mismo Papasquiaro. Uno no anda por la vida con una gorra paseándose por la playa con una libretita anotando cosas. Levitando. Esforzándose por ser inalcanzable. Uno va al baño. Trabaja. Paga cuentas. Va al supermercado. Se moja. Le da diarrea. Y cuando pasa, si es que pasa: escribe. O al menos lo intenta, por decencia. Hasta dar con ese combo en el hocico que debería ser cada poema. Porque no es un genio. Ni nació iluminado. Porque los iluminados no existen. Ni existieron.
¿Y los premios? pregunta usted… Aahhh… los premios. ¿A quién le sirven los premios?. ¿Qué es un premio?. Una licencia que dictan tres o más engendros (tan o más patéticos que yo) sobre qué tan aquí o allá escribe uno. Yo no sé, ésta tontera de la poesía parece que ya no me parece. Tanto cabeceo, tanta burda pataleta por uno que otro versito y al final qué pasa: nada. El poeta no sirve para nada. No le sirve a nadie, excepto a si mismo, claro. Y a ese ego rasca que le cuelga. ¿Ego?. ¡Sí!. ¡Ego!. No creo en la comparsa de querer cambiar el mundo. Llenar de luz las cosas. Me revuelve el estómago. Me da arcadas. Todo se resume a esto: la poesía es para los poetas y para quienes no alcanzan a escribirla. Punto. O si no, ¿cree usted que andaría tanto poeta cagado del hambre, en Chile, dando vuelta?. Pero ¿cómo tanto resentimiento?, dirá usted que tiene buenas intenciones con el mundo. Y no crea, que yo también las tengo. Pero bueno, así son no más las cosas. O al menos así es como yo las veo.
