domingo, 9 de noviembre de 2008






















ESQUIZOIDEMEN
o el aire tiene tantos nombres
dr. puromutando



Cuando me siento solo la mayoria de la veces ya no me doy ni cuenta. Y es curioso, porque hasta me divierte. Y no hablo de sentarse en un bar a embriagarse por el puro gusto de hacerlo hasta dar pena. De caminar sin rumbo con ese afán de monje loco. De salir a partusear en la noche maquillado de poeta fracasado maldiciendo cualquier cosa. De pasar la tarde entera sin ninguna idea brillante en la cabeza mirando el techo de la pieza. De buscar a patadas en el aire una razón para no seguir viviendo y no encontrar absolutamente nada. Hablo de otra cosa. De un estado neutro. De esa extraña pureza que algo deja. Donde ya nada interviene contigo porque no hay posibilidad alguna y ni siquiera la deseas. Hablo de otra soledad. Que está más allá de todo. Que camina. Que se mueve rajando algo adentro tuyo. Que no tiene que ver con nada pero con todo al mismo tiempo. Y que en esta maldita madrugada de noviembre me hace desear un trago y caer muerto de un tiro sobre el teclado mientras juego a escribir estas tonteras.

lunes, 3 de noviembre de 2008


HALLOWEN A LA MIERDA


Me da lata, o más bien tristeza. De ver a tanto pendejito disfrazado. ¿Dulce o travesura? Pero qué es esa huevada. Hasta dónde llega la falta de identidad chilena. Esa maldita manía que llegó de la mano de los ABC 1 (y como el pobre copia todo). Esa costumbrecita de mierda de mall. De Burgger Inn, de MacDonald, de cajita feliz hedionda. Que no nos pertenece, porque qué nos pertenece, con suerte el poto. Asi es que señora porque no deja la tonterita de andar gastando su plata en disfrazes pal cabro chico. Cómprele un trompo. Un volantincito. Un tarro de bolitas. Hágalo mejor. Hágalo más bonito. Mande al cabro chico pa fuera, que se ensucie, quéme el Play Station, apéguele la tele, el dragon ball Z, el cartoon network, dejé el computador desenchifado... y póngase bonita. VIVA CHILE MIERDA.

martes, 28 de octubre de 2008













publican
PoesíaHernán Viluñir; Rocío L’amar; Carla Fuentes; Juan Torres
NarrativaSilvye Moulin; Merardo Sepúlveda
ReflexiónNathalie Espinoza; Richard Maldonado; Hamlet
Cine Aníbal Veneciano RockMario Montero
Cómics Leonardo Sáez

sábado, 4 de octubre de 2008

PROXIMAMENTE
2DA. EDICION
SCANDIO


Pecado capital del mes:LA IRA

sábado, 27 de septiembre de 2008

LOTA
dejándose llevar por el atardecer...





LA PERFORACIÓN
de la poesía triturada es permanente
Dr. Puromutando



Hace años, cuando empecé a escribir, supuse que toda esta historia era distinta. Pero, en realidad nunca lo fue. Calenturienta imaginación la mía ¿no?. Como en todas las cosas en que uno cree o pretende creer o como sea… la poesía y el arte en general son, por excelencia, un “mundo de sinvergüenzas”. Harta fauna. Harta pose. Harto hardcore con traumas medio gay pasado pa’ la punta creyéndose intocable.... Es mas, el poeta o más bien el idiota dedicado a escribir poemas, el lúdico, el vate. Dista mucho –y aquí voy de nuevo- de la caricatura rechonchita y bien alimentada de Neruda. O del viejo cachurero del tal Parra con sus artefactos. O el sireno hermoso de Rimbaud o, incluso, el mismo Papasquiaro. Uno no anda por la vida con una gorra paseándose por la playa con una libretita anotando cosas. Levitando. Esforzándose por ser inalcanzable. Uno va al baño. Trabaja. Paga cuentas. Va al supermercado. Se moja. Le da diarrea. Y cuando pasa, si es que pasa: escribe. O al menos lo intenta, por decencia. Hasta dar con ese combo en el hocico que debería ser cada poema. Porque no es un genio. Ni nació iluminado. Porque los iluminados no existen. Ni existieron.

¿Y los premios? pregunta usted… Aahhh… los premios. ¿A quién le sirven los premios?. ¿Qué es un premio?. Una licencia que dictan tres o más engendros (tan o más patéticos que yo) sobre qué tan aquí o allá escribe uno. Yo no sé, ésta tontera de la poesía parece que ya no me parece. Tanto cabeceo, tanta burda pataleta por uno que otro versito y al final qué pasa: nada. El poeta no sirve para nada. No le sirve a nadie, excepto a si mismo, claro. Y a ese ego rasca que le cuelga. ¿Ego?. ¡Sí!. ¡Ego!. No creo en la comparsa de querer cambiar el mundo. Llenar de luz las cosas. Me revuelve el estómago. Me da arcadas. Todo se resume a esto: la poesía es para los poetas y para quienes no alcanzan a escribirla. Punto. O si no, ¿cree usted que andaría tanto poeta cagado del hambre, en Chile, dando vuelta?. Pero ¿cómo tanto resentimiento?, dirá usted que tiene buenas intenciones con el mundo. Y no crea, que yo también las tengo. Pero bueno, así son no más las cosas. O al menos así es como yo las veo.

jueves, 18 de septiembre de 2008


DE LOS TRIDENTES
Y LAS HADAS*
merardo sepúlveda



De aquellos días
con scotch de cinco pesos
palos de helado vale otro
y regalos del viejito
con papel de celofán…
no abotones tu camisa hasta el cuello
Dios castiga, pero no a palos
abre el regalo como corresponde
no te atrevas a rasgar ese papel
no pretendas que algo bello
te sonría
la vida apesta
y es pecado ser feliz con la belleza
Dios castiga, pero no a palos
guarda silencio
cierra la boca
límpiate los mocos
átate bien los zapatos
no seas necio
¿cómo pretendes ganarte la vida?
no eso es muy caro para ti
no le sonrías a ella
no seas porfiado gueón
viene de mala familia
Dios castiga, pero no a palos
tu tos es por el cigarro
te dije que no subieras ahí
no seas gueón
cómo pretendes disfrutar con las hadas
si tener un tridente en el culo
a lo mejor lamerás algo
pero te cortaran la que cuelga
ya te ensuciaste la ropa gueón
¡párate bien… hombre!
dijiste algo…
ahh si
la felicidad es…
comete las verdurasy deja de preguntar estupideces.

*Este poema perteece a la obra publicada integramente en la primera edición de revista SCANDIO.

sábado, 13 de septiembre de 2008


WELCOME TO THE ...










SCANDIO responde a la necesidad intrínseca como individualidades –cuestionativas, propositivas y creadoras– de articular una visión común de mundo, a partir de la praxis y el universo vivencial de cada uno. Y también de construir un registro del estado de las cosas a través de la literatura, el rock, la reflexión, el ensayo, el cine y el cómics. Brindando una vitrina completamente independiente, pluralista y seria, que hoy en Cañete es inexistente, al creador local. Fijando un referente del quehacer artístico comunal y provincial vigente.
Los siete pecados capitales hilarán los tirajes de SCANDIO. Partiendo aquí con el primero: la lujuria, que incluye la pluma analítica en ensayo de Mario Montero; una retrospectiva al erotismo con divas de antaño, a manos de la enciclopedia-cinéfilo-viviente de Fernando Vásquez; los Tridentes y las Hadas en la sexo-poesía de Merardo Sepúlveda; y la reflexiva re-lectura autobiográfica de Aníbal Veneciano sobre “El Club de la Pelea”. Que conforma sólo parte del sumario de la primera parte de esta historia que hoy iniciamos en doce páginas.

(Por mientras algo de lo sucedido durante el lanzamiento el pasado viernes 5 de septiembre)



video


video

video

SCANDIO... SINGLE CAPITAL SIN

REGISTRO AUDIOVISUAL: RICHARD MALDONADO

miércoles, 27 de agosto de 2008


AHORA SI

lanzamiento revista

SCANDIO


5 de septiembre

restobar TRAWUN, Cañete

jueves, 31 de julio de 2008

miércoles, 23 de julio de 2008

exposición
CUADRO A CUADRO
de Richard Maldonado & Aníbal Veneciano
cañete, julio 19







































































jueves, 17 de julio de 2008


pronto
en
este blog



>SC
m a g a z i n e :: l u j u r i a









martes, 8 de julio de 2008

LA NUEVA VIEJA VANGUARDIA
programa radial
de fernardo vásquez





Los invito a chequear el programa de Fernando: LA NUEVA VIEJA VANGUARDIA, en radio Vanguardia FM 106.3 o en www.radiovanguardia.cl con música, comentarios, y el acontecer local y nacional de este país de nadie.
De lunes a viernes de 15 a 17 horas.

lunes, 7 de julio de 2008

SESIÓN DE POESÍA
Y MÚSICA
restaurant "la sazón"

(cañete, chile)
en pleno año nuevo mapuche y otras cosas...

juan torres, mario carreño






fernando vásquez

TE AMARÉ
CUANDO ME MATES
juan torres jiménez






Te amaré cuando me mates
y esté muerto te amaré. Te amaré. Y serás azul
como la vida. Como mi cabeza si la cortaras
haciéndola rodar por el poema. Y tu alma
es la boca del poema. El asesinato mismo
del poema. Te amaré. Hasta matarte
y verte muerta en cada letra que yo escriba
te amaré. Te amaré. Hasta que vuelvas
a la vida y seas mía te amaré
Y por eso seré eso
Y más que todo y nada
y eso. Palabra. Droga. Vida

Ración de fe.

sábado, 5 de julio de 2008






ANTIESTIMULO
maría luz moraga


Había
varios
variados aprendíces de poeta

sus versos salían
disparados por el aire

el ojo les mostró los dientes
los más audaces insistieron

tal vez tienen arreglo
dijo el oído
pero el olfato apuntó

miren
y había moscas haciendo arcadas.


viernes, 4 de julio de 2008

LA PERDIDA
DE LA INOCENCIA
juan torres jiménez





El niño aparece
de pronto en la penumbra



Orgulloso
su padre
lo contempla y lo celebra




Un manojo sangrante de cabezas cuelga de su diestra






TITILEO, CURSOR Y SILENCIO
merardo sepúlveda




Tres de la mañana de este sábado
estoy vivo...
…a las cuatro espero
no estarlo

es hacer del destino
algo pequeñamente predecible

La tierra y los silencios
se extrañan
por estas manos
el olor a fotocopia
la mirada cómplice
y
algo más que el deseo de cambiar el mundo
la página muere y renace

algo nos dice
la nada que encontramos
que volverá a nacer...
Cada segundo abriga lo eterno

la porfiada pregunta que nos une.





sábado, 28 de junio de 2008

CULOS/Aníbal Veneciano



"So der arch...
... so der mensch"


Los rostros han desaparecido de la ciudad. Han sido expulsados, han emigrado o quizás se les ha sacado de circulación para amontononarlos en el subterráneo de alguna sucia bodega municipal. Sólo culos han quedado en su lugar. Culos e inevitablemente nada más que culos. Los hay limpios, profilácticos y perfectamente cepillados, cultivados en salones de ejercicio y en sesiones de buena comida y bebida, sexo Tantra y, porsupuesto, excelente literatura. Los hay pobres y desmadejados, roñosos en su arquitectura de Hogar de Cristo, banca de plazoleta, microbus repleto a las 3 de la tarde y vino tinto de tetra-pack. Los hay abundantes, florecientes, florecientes ampulosos y casi humanos en su generosidad. Los hay también avaros, escurridos e inmaculados en su tacañeria. Culos aristócratas, oscuros de vicio y deudas heredadas, de buen vivir y patrimnio en perpetua banca rota. Culos ciegos de envidia. Culos que han ideado nuevos motores para cohetes. Culos que atisban las estrelllas y qye, de vez en cuando, descubren alguna super nova. Culos intrigantes. Culos golpistas. Culos socialdemócratas. Culos entre ni fu ni fa. Culos calculadores, pretensiosos, aduladores, pedantes, enérgicos, diluyentes, anarcos, herejes, escépticos, sanforizados, retroactivos e insulzos... culos heraclitianos, en constante tránsito y por no decirlo, con un cierto dejo de esnobismo. Culos hegelianos, imponentes, absolutos y a prueba de cualquier manoseo nihilista. Cuyos que huyen de una verdad insoportable. Y culos que vuelven de alguna guerra, inválidos, castrados y un poco más sabios. Culos químicofarmaceúticos que en la clandestinidad diseñan nuevas drogas sicotrópica. Y culos travestidos que luchan or la igualdad ante la ley. Culos que no soportan los cambios violentos de presión atmósferica. Y culos esquizoides, de vida pública impecable, pero intimidad perversa sin límites. Culos que van, culos que van y vienen. Culos mascadores de tabaco, leedores de tarot, vendedores de pescado en viernes santo y de pasta base. Culos atrapados en elucubraciones sobre el origen del universo y culos ne proceso de extradición. Culos mal paridos e hijos de puta. Culos sintoistas de culto sin divinidad. Culos que hacen religión y religiones que son un culo. Culos que son dignos de confianza.Culos que vierten estrictina en los arroyoa para exterminar a la población indígena. Y por sobre todo culos que prometen que esta borrachera será la última y se dedican a escribir sobre otros culos. Culos y nada más que culos. Inevitablemente culos.

lunes, 23 de junio de 2008

domingo, 22 de junio de 2008

del cuartel de LA REBELION DE LAS RATAS





1 poema de IVONNE VALENZUELA/DR. Puromutando


POR ESE ENTONCES



LOS AMANTES AÚN BEBÍAN DE LA MISMA COPA


HASTA QUEDAR TENDIDOS EN LA TIERRA


Y JURARSE AMOR ETERNO




después llegó la Coca-Cola.

lunes, 16 de junio de 2008

TODO PERTENECE A LOS ARBOLES/Juan Torres Jiménez

Para volver la mirada hacia las cosas
hacia el fondo mismo de los días
allí donde la luz deja caer toda su muerte

Debemos ser como el gusano que se adentra hacia la carne
que toca en ella lo imposible
que pronuncia y llora el mundo desde adentro

Buscar en los días cuando amábamos
Tomar la forma de sus alas
En el aire cavar gritos de animal sacrificado

Hasta entregarnos como la primera mujer al primer hombre
a los pies de cada árbol

Porque a ellos volverá el revolotear de la mañana en la palabra
cantando nuestra suerte
De ellos serán los juegos, la soledad del cielo que mordemos
toda la promesa recogida por el tiempo

La libertad es apenas la semilla.

lunes, 9 de junio de 2008

PORQUÉ NO ACTUALIZO EL BLOG O SE ME ECHÓ A PERDER EL COMPUTADOR/Dr. Puromuatndo



Se me echó a perder el computador. Y ahi quedé. Varado. Con hambre. Pensando que hasta cuándo. Que por si acaso. Cómo escribiria en mi blogucho (como le llaman algunos) las tonteritas que de tarde en tarde se me suben por la espina dorsal directo al pensamiento. ¿Al pensamiento?, pero dónde está el pensamiento. Sabe usted dónde queda eso. En la frente. En las muelas. En la garganta. En la espalda. En el pene.


Ni idea tampoco, no es cierto. Un nuerobiológo quizás daria el acierto. Yo, en tanto, creo. Qué creo. Ni idea tampoco. Este lugar es difícil. Ahora estoy en un cyber, ahogado con el olor a peo. Y el de mi propio aburimiento.

miércoles, 21 de mayo de 2008

LA NUEVA POESIA: PROYECTO IP POETRY/Dr. Puromutando

El proyecto IP Poetry se basa en la generación de poesía a partir de la búsqueda en tiempo real de material textual en la web. Robots conectados a Internet convierten los textos encontrados en sonidos de imágenes pregrabados de una boca humana recitando fonemas. Las diferentes instrucciones de búsqueda conforman el sentido de cada poema.El proyecto recibió el premio Estímulo para la Investigación en el concurso internacional Vida 7.0 patrocinado por la Fundación Telefónica de España, el apoyo a la producción de la Fundación Telefónica de Argentina, la Beca Guggenheim 2006 y el apoyo del Museo Extremeño e Iberoamericano de Arte Contemporáneo.
Los autómatas, denominados IP Bots , son dispositivos o máquinas poetas, compuestos principalmente por una computadora conectada a Internet, un monitor y un altavoz. En tiempo real y mediante un proceso de búsqueda de determinadas frases o palabras claves en páginas de Internet, los autómatas convierten esos textos en sonidos e imágenes pregrabados de una boca humana recitando.

OTRA ENTREGA DEL POEMARIO INÉDITO "ANTIPODAS SHOW"/Juan Torres Jiménez



Y hubo gritos que negabánse a ser gritos
y hubo suños ignorando que eran sueños
y hubo noches amontonando ese silencio
y hubo abismos que guardaron el secreto
y hubo tumbas como libros que se abrieron
y hubo pieles que en las pieles del invierno deshicieron
y hubo historias celebrando aquel destierro
y hubo grietas en las horas reparadas con desvelo
y hubo escarnios reflejando ese misterio
y hubo hombres escupiendo hasta su alma como premio
y hubo tardes que aprobándolo tosieron
y hubo estrellas vindicándome el desprecio
y hubo pasos que en mis pasos del espanto enloquecieron
y hubo algo de ese embrujo que en las calles fue muriendo

la boca es la herida del silencio.