martes, 29 de abril de 2008

Del poemario idiota "ANTIPODAS SHOW"/Juan Torres Jiménez


Contra la marcha de aquel acto los carnavales de tu sombra
Contra el quejido del invierno los disparos de tu boca
Contra el dibujo de su beso la insistencia de las cosas
Contra la cima del olvido esa oquedad que se desarma si me nombras
Contra el combate de tus ojos la venganza de mi obra
Contra la ceniza de aquel acto ese afán que me corona
Contra la partitura de tu risa el vacío de esa tumba que me invoca
cuando lloras como nunca como nadie
como ahora.

lunes, 28 de abril de 2008

SOLITARIO/Jaime Quezada





Alguièn toca los vidrios de la ventana
Yo estoy desnudo escribiendo una carta
A un amigo muerto hace un montón de años
Me asomo a la ventana y no hay nadie
Sólo un gato camina por el muro vecino
Debe ser el viento digo
Vuelvo a sentarme a la máquina
Alguien ha borrado lo que yo había escrito
Se nota claramente que lo han borrado
Quién diablos ha hecho esto
Abro el closet
Busco debajo de la cama
Muevo la mesa
Debo estar viendo visiones
Hace tres días que no como
Empiezo de nuevo a escribir la carta
Le cuento lo dificil que está la vida
Que sería bueno pensar en un viaje
Ahora mueven la puerta
Alguien da golpes con la aldaba
Pregunto que quién es
Nadie responde
Mi cuerpo se pone carne de gallina
Disimulo tener valor y abro la puerta
Adelante digo bondadosamente
No entra nadie
Debo estar loco
Estoy perdiendo el juicio
Me hace falta una mujer
Haré pedazos esta carta
Retiro el papel de la máquina
Apago la luz
Dudo si masturbarme o rezar
En ese momento me acuerdo de una película en la TV
Enciendo el televisor
Mañana escribiré la carta.

lunes, 21 de abril de 2008

SOBRE SATÁN/Juan Torres Jiménez


Un hombre extiende las manos en la lluvia
le ofrece el rostro
para poder lavar toda la sangre de la faena

El segundo, cierra su saco, despotrica, maldice, se queja
Abre un paraguas tan alto que toca las estrellas

El tercero
me mira
y sonrie

Ambos sabemos

El agua jamás ha sido verdadera.

LA JAULA MORTAL/De "La Condesa Sangrienta", Alejandra Pizarnik

Tapizada con cuchillos y adornada con filosas puntas de acero, su tamaño admite un cuerpo humano; se la risa mediante una polea. La ceremonia de la jaula se despliega así:
La sirvienta Dorkó arrastra por los cabellos a una joven desnuda; la encierra en la jaula; alza la jaula. Aparece la "dama de éstas ruinas", la sonámbula vestida de blanco. lenta y silenciosa se sienta en un escabel situado debajo de la jaula.
Rojo atizador en mano, Dorkó azuza a la prisionera quien, al retroceder --y eh aquí la gracia de la jaula--, se clava por si misma los filosos aceros mientras su sangre mana sobre la mujer pálida que la recibe impasible con los ojos puestos en ningún lado. Cuando se repone de su trance se aleja lentamente. Han habido dos metamorfosis: su vestido blanco , ahora es rojo y donde hubo una muchacha hay un cadáver.

miércoles, 16 de abril de 2008

LOS REPAROS DE UN PERRO LLAMADO DESCARTES/Hernán Viluñir

Mi casa es un árbol que reposa latente
Sobre la voz perdida de su mirada

Es principio y reflejo de otras sinfonías
De la piel atrapada por la nitidez de su distancia

La otra
Más esquiva que presente
La otra
Más agotada que desvanecida

Golpeando rostros de amantes derrotados
Lamiendo el margen de la carne
Palpada por dentro

Siendo lo que huye de las ruinas del cuerpo renunciado

El destello de la inmaterialidad
Ladrando frente al despeñadero
Observando tu propia humanidad
Que se alimenta del martirio
De buda deshuesado

domingo, 13 de abril de 2008

PETER PUNK/L. M. Panero



Peter Punk es el amor y Campanilla su princesa
en el cielo están buscando el secreto de la nada
todos los Niños Extraviados.
Peter Punk es el amor y Campanilla su princesa
Garfio busca en vano el secreto de su mano
y Campanilla llora al pie del Árbol Extraviado
adónde las sirenas y adónde los enanos
Peter Punk intenta en vano su amor explicar,
en una playa desierta Campanilla lo dejó.


viernes, 11 de abril de 2008

¿Y AHORA QUIÉN PODRÁ DEFENDERNOS?/Dr. Puromutando

¿Pero qué es el talento?. Me pregunto cuando escucho un mal poema o lo leo. ¿La ausencia total de uno mismo en el texto?. ¿La precisión de cada beso que deja en la hoja la letra?. ¿El golpe del ritmo?. ¿El tamaño de la herida que queda?. ¿Qué hace a un poeta realmente bueno?. ¿El satanismo con que se desangra por un sólo verso?. ¿La luz con que esta escrito?. ¿Su exceso?.

Yo prefiero creer que es nada más que la sangre. Simplemente se nace o no bueno. Es el sello. El corte que lleva uno dentro. No me pregunten a mí por el resto. Un buen poema se huele: es simple. Cruje, o no lo hace. Ni más técnica. Ni más barroco. Ni más entuerto. Ni más concurso que uno le ponga. Ni más barniz. "Lo que no suma resta". Lo otro es espuma. Humo que se aleja.

Por eso, repito, hay poetas que escriben. Pero hay unos que, simplemente, bostezan. Y de esos pobres dígame alguien. ¿Quién podrá defendernos?.

LA CABEZA SEPARADA YA DEL CUERPO CONTEMPLA TODO DE OTRA FORMA/Juan Torres Jiménez


La cabeza separada ya del cuerpo
contempla todo de otra forma

Sin significado alguno
Sin palabras
Sin desesperación
(Lo supo Guillotin al proponer la máquina)

Y alcanza en ello lo indecible
Y lo atraviesa
Pero desde adentro
(tal cual lo hizo Pelletier desde la bolsa
en la que recogieron su testa recién cortada)

Desde la sangre misma
que nos llora
Y se alarga
después hasta nosotros
cuando la lluvia cae
destiñendo todo

Y yo miro el humo del cigarro que se apaga
y me endemonio.

jueves, 10 de abril de 2008

MENSTRUACIÒN/Rodrigo Calderòn

Tu pubis rojo
Bajo la tela guardas tu pubis rojo
que enrojece tus mejillas
cuando yo lo digo.
Pero has aprendido mucho
ahora sabes
que el ciclo ovulado de la vida
no es sucio,
que no es un mal,
porque nadie se enferma de vida.

domingo, 6 de abril de 2008

LA PUTA DE BABILONIA/Fernando Vallejo






-¿Cuál iglesia, compadre?
-¡Pues la puta de que aquí tratamos, carajo! Usted sí es como retardado mental.
- Ah, pero para creer firmemente en todas las verdades que Dios a revelado y no enseña por su iglesia primero hayq ue creer en Dios y en su Iglesia
- Exacto compadre. Usted si es muy inteligente. Se va a escapar del infierno
- ¿Y eso qué es?
- Es el lugar en donde los réprobos son condenados a padecer eternamente con los demonios
- ¿Y ahí qué le hacen a uno?
- Las penas escenciales para los réprobos son dos: una, la privación eterna de la vista de Dios o pena de daño; y dos, el tormento del fuego o pena de sentido
- A mí la primera me importa un comino. La segunda es la que me aterra. ¿Y quiénes van al infierno, aparte de los réprobos?
- Al infierno van todos los que mueren en pecado mortal aunque no sean culpables mas que de uno sólo. Así que compadre, deje ese ayuntamiento permanente en que vive con hombres y animales
- ¡Si pudiera!
- Inténte o no se salva
- Yo sí me salvo porque creo en Dios, aunque poquito
- Nada de poquito. O todo o nada. O cree o no cree. Y si no cree es ateo. ¿Y sabe cuáles son las funestas consecuencias del ateismo? Uno, degrada al hombre y le quita el consuelo de las miserias de la vida. Dos, destruye la moral despojándola de toda autoridad y sanción eficaz. Y tres, es una causa de desordenes y ruina social.
- ¡ Ay, qué miedo, Dios libre y guarde!


(2007, Editorial Planeta, Fernando Vallejo, "La Puta de Babilonia", p. 245-246)

viernes, 4 de abril de 2008

ASQUEADA/Javiera Lecumberri


Me di cuenta que la vieja no sabía leer. Por lo mismo sentí pena de preguntarle por qué mezclaba sus bigotes con el lápiz labial fucsia. También está el hecho de su nariz de pulgar martillado y las cejas dibujadas con un renovador de cuero. Todo es malo en ella. Los hijos le salieron feos y patudos como el gorrito percudido que evita se le caiga pelo de la cabeza sobre la masa de las sopaipillas. Probablemente mi abuela era así, cocinaba exquisito, pero tenía esa manía de repartir las hijas y no preocuparse por los atentados sexuales que sufrían estas a manos de parientes y campesinado. Lo que me urge, es que esta reina del maquillaje aplica la misma política sobre sus alimentos. Las moscas no arrancan ni de sus ojos enormes, ni de su tono de empleada con mundo urbano. Qué desgracia haber arrendado en la periferia de Concepción. No saben cuánto extraño a los asalariados comiendo papas fritas con dedo y mostaza en el centro de la ciudad. Siento que en cualquier momento jovencitos muy morenos con costumbres presidiarias me desvalijarán mi casita de campo conectada al mundo con cuatro caros gigas y que mi guardiana canina terminará picada en finitos cuadros acompañando las guatitas del menú poblacional reggetonero.

De mi reja hacia fuera, un mundo de alcohólicos de todas las edades, mucho más pobres que yo y con un balbuceo muy similar al de los poetas penquistas. Qué asco, en Nonguén y en verso.

TE AMARÉ CUANDO ME MATES/Juan Torres Jiménez


Te amaré cuando me mates
y esté muerto te amaré. Te amaré. Y serás azul
como la vida. Como mi cabeza si la cortaras
haciéndola rodar por el poema. Y tu alma
es la boca del poema. El asesinato mismo
del poema. Te amaré. Hasta matarte
y verte muerta en cada letra que yo escriba te amaré.
Te amaré. Hasta que vuelvas a la vida y seas mía te amaré.
Y por eso seré eso. Y más que todo y nada
y eso. Palabra. Droga. Vida.
Ración de fe.