PUROMUTANDO

2009-11-18T11:21:00.000-08:00

TEORIA DEL VACÍO
Dr. Puromutando

Yo creo que es recurrente o más bien un hecho completamente transversal a toda la especie humana algo que para mí es bastante serio y se denomina el vacio, porque para empezar se come porque se tiene el estómago vació. Se fuma algo, supuestamente y dependiendo los gustos, porque se tiene los pulmones vacios. O también se escribe para llenar hojas, o en este caso bloguchos ordianrios como este, que al igual que los estómagos y los pulmones están vacíos. Otros, en tanto, se postulan a presidente porque sienten en conjunto con sus dudosas convicciones polítícas y/o pseudo altruistas -excepto algunos- que el país está lleno de vacíos. Las mujeres, en cambio, llegada cierta edad se dejan embarazar por sus hombres para llenar un vacío. O compran cosas, según el poder adquistivo, para llenar anaqueles que también al igual que ellas están horrorosamente vacios. Otros, más avesados, hacen guerras para llenar tumbas que al igual que sus cabezas están vacías. O montan empresas para llenar las bodegas de los bancos que al igual que sus conciencias están vacias. Todo gira en torno al vacio. En llenar algo para después simplemente volver a vaciarlo. Eso es todo. No hay más. El resto son sólo dolorosos juegos de niño.

DESPUES DE CASI UN AÑO ESTAMOS DE VUELTA

2009-09-08T19:37:00.000-07:00

2008-11-09T20:30:00.000-08:00

ESQUIZOIDEMEN
o el aire tiene tantos nombres
dr. puromutando

Cuando me siento solo la mayoria de la veces ya no me doy ni cuenta. Y es curioso, porque hasta me divierte. Y no hablo de sentarse en un bar a embriagarse por el puro gusto de hacerlo hasta dar pena. De caminar sin rumbo con ese afán de monje loco. De salir a partusear en la noche maquillado de poeta fracasado maldiciendo cualquier cosa. De pasar la tarde entera sin ninguna idea brillante en la cabeza mirando el techo de la pieza. De buscar a patadas en el aire una razón para no seguir viviendo y no encontrar absolutamente nada. Hablo de otra cosa. De un estado neutro. De esa extraña pureza que algo deja. Donde ya nada interviene contigo porque no hay posibilidad alguna y ni siquiera la deseas. Hablo de otra soledad. Que está más allá de todo. Que camina. Que se mueve rajando algo adentro tuyo. Que no tiene que ver con nada pero con todo al mismo tiempo. Y que en esta maldita madrugada de noviembre me hace desear un trago y caer muerto de un tiro sobre el teclado mientras juego a escribir estas tonteras.

2008-11-03T11:17:00.000-08:00

HALLOWEN A LA MIERDA

Me da lata, o más bien tristeza. De ver a tanto pendejito disfrazado. ¿Dulce o travesura? Pero qué es esa huevada. Hasta dónde llega la falta de identidad chilena. Esa maldita manía que llegó de la mano de los ABC 1 (y como el pobre copia todo). Esa costumbrecita de mierda de mall. De Burgger Inn, de MacDonald, de cajita feliz hedionda. Que no nos pertenece, porque qué nos pertenece, con suerte el poto. Asi es que señora porque no deja la tonterita de andar gastando su plata en disfrazes pal cabro chico. Cómprele un trompo. Un volantincito. Un tarro de bolitas. Hágalo mejor. Hágalo más bonito. Mande al cabro chico pa fuera, que se ensucie, quéme el Play Station, apéguele la tele, el dragon ball Z, el cartoon network, dejé el computador desenchifado... y póngase bonita. VIVA CHILE MIERDA.

2008-10-28T13:33:00.000-07:00

publican
PoesíaHernán Viluñir; Rocío L’amar; Carla Fuentes; Juan Torres
NarrativaSilvye Moulin; Merardo Sepúlveda
ReflexiónNathalie Espinoza; Richard Maldonado; Hamlet
Cine Aníbal Veneciano RockMario Montero
Cómics Leonardo Sáez

2008-10-04T14:59:00.000-07:00

PROXIMAMENTE
2DA. EDICION
SCANDIO

Pecado capital del mes:LA IRA

2008-09-27T14:30:00.000-07:00

LOTA
dejándose llevar por el atardecer...

2008-09-27T13:51:00.000-07:00

LA PERFORACIÓN
de la poesía triturada es permanente
Dr. Puromutando

Hace años, cuando empecé a escribir, supuse que toda esta historia era distinta. Pero, en realidad nunca lo fue. Calenturienta imaginación la mía ¿no?. Como en todas las cosas en que uno cree o pretende creer o como sea… la poesía y el arte en general son, por excelencia, un “mundo de sinvergüenzas”. Harta fauna. Harta pose. Harto hardcore con traumas medio gay pasado pa’ la punta creyéndose intocable.... Es mas, el poeta o más bien el idiota dedicado a escribir poemas, el lúdico, el vate. Dista mucho –y aquí voy de nuevo- de la caricatura rechonchita y bien alimentada de Neruda. O del viejo cachurero del tal Parra con sus artefactos. O el sireno hermoso de Rimbaud o, incluso, el mismo Papasquiaro. Uno no anda por la vida con una gorra paseándose por la playa con una libretita anotando cosas. Levitando. Esforzándose por ser inalcanzable. Uno va al baño. Trabaja. Paga cuentas. Va al supermercado. Se moja. Le da diarrea. Y cuando pasa, si es que pasa: escribe. O al menos lo intenta, por decencia. Hasta dar con ese combo en el hocico que debería ser cada poema. Porque no es un genio. Ni nació iluminado. Porque los iluminados no existen. Ni existieron.

¿Y los premios? pregunta usted… Aahhh… los premios. ¿A quién le sirven los premios?. ¿Qué es un premio?. Una licencia que dictan tres o más engendros (tan o más patéticos que yo) sobre qué tan aquí o allá escribe uno. Yo no sé, ésta tontera de la poesía parece que ya no me parece. Tanto cabeceo, tanta burda pataleta por uno que otro versito y al final qué pasa: nada. El poeta no sirve para nada. No le sirve a nadie, excepto a si mismo, claro. Y a ese ego rasca que le cuelga. ¿Ego?. ¡Sí!. ¡Ego!. No creo en la comparsa de querer cambiar el mundo. Llenar de luz las cosas. Me revuelve el estómago. Me da arcadas. Todo se resume a esto: la poesía es para los poetas y para quienes no alcanzan a escribirla. Punto. O si no, ¿cree usted que andaría tanto poeta cagado del hambre, en Chile, dando vuelta?. Pero ¿cómo tanto resentimiento?, dirá usted que tiene buenas intenciones con el mundo. Y no crea, que yo también las tengo. Pero bueno, así son no más las cosas. O al menos así es como yo las veo.

2008-09-18T13:23:00.000-07:00

DE LOS TRIDENTES
Y LAS HADAS*
merardo sepúlveda

De aquellos días
con scotch de cinco pesos
palos de helado vale otro
y regalos del viejito
con papel de celofán…
no abotones tu camisa hasta el cuello
Dios castiga, pero no a palos
abre el regalo como corresponde
no te atrevas a rasgar ese papel
no pretendas que algo bello
te sonría
la vida apesta
y es pecado ser feliz con la belleza
Dios castiga, pero no a palos
guarda silencio
cierra la boca
límpiate los mocos
átate bien los zapatos
no seas necio
¿cómo pretendes ganarte la vida?
no eso es muy caro para ti
no le sonrías a ella
no seas porfiado gueón
viene de mala familia
Dios castiga, pero no a palos
tu tos es por el cigarro
te dije que no subieras ahí
no seas gueón
cómo pretendes disfrutar con las hadas
si tener un tridente en el culo
a lo mejor lamerás algo
pero te cortaran la que cuelga
ya te ensuciaste la ropa gueón
¡párate bien… hombre!
dijiste algo…
ahh si
la felicidad es…
comete las verdurasy deja de preguntar estupideces.

*Este poema perteece a la obra publicada integramente en la primera edición de revista SCANDIO.

2008-09-13T18:08:00.000-07:00

WELCOME TO THE ...

SCANDIO responde a la necesidad intrínseca como individualidades –cuestionativas, propositivas y creadoras– de articular una visión común de mundo, a partir de la praxis y el universo vivencial de cada uno. Y también de construir un registro del estado de las cosas a través de la literatura, el rock, la reflexión, el ensayo, el cine y el cómics. Brindando una vitrina completamente independiente, pluralista y seria, que hoy en Cañete es inexistente, al creador local. Fijando un referente del quehacer artístico comunal y provincial vigente.

Los siete pecados capitales hilarán los tirajes de SCANDIO. Partiendo aquí con el primero: la lujuria, que incluye la pluma analítica en ensayo de Mario Montero; una retrospectiva al erotismo con divas de antaño, a manos de la enciclopedia-cinéfilo-viviente de Fernando Vásquez; los Tridentes y las Hadas en la sexo-poesía de Merardo Sepúlveda; y la reflexiva re-lectura autobiográfica de Aníbal Veneciano sobre “El Club de la Pelea”. Que conforma sólo parte del sumario de la primera parte de esta historia que hoy iniciamos en doce páginas.

(Por mientras algo de lo sucedido durante el lanzamiento el pasado viernes 5 de septiembre)

SCANDIO... SINGLE CAPITAL SIN

REGISTRO AUDIOVISUAL: RICHARD MALDONADO

2008-08-27T16:49:00.000-07:00

AHORA SI

lanzamiento revista

SCANDIO

5 de septiembre

restobar TRAWUN, Cañete

2008-07-31T17:47:00.001-07:00

PRONTO...

2008-07-23T18:00:00.000-07:00

exposición
CUADRO A CUADRO
de Richard Maldonado & Aníbal Veneciano
cañete, julio 19

2008-07-17T17:48:00.000-07:00

pronto
en
este blog

>SC
m a g a z i n e :: l u j u r i a

2008-07-08T13:15:00.000-07:00

LA NUEVA VIEJA VANGUARDIA

programa radial

de fernardo vásquez

Los invito a chequear el programa de Fernando: LA NUEVA VIEJA VANGUARDIA, en radio Vanguardia FM 106.3 o en www.radiovanguardia.cl con música, comentarios, y el acontecer local y nacional de este país de nadie.

De lunes a viernes de 15 a 17 horas.

2008-07-07T18:11:00.000-07:00

SESIÓN DE POESÍA
Y MÚSICA
restaurant "la sazón"
(cañete, chile)
en pleno año nuevo mapuche y otras cosas...

juan torres, mario carreño

fernando vásquez

2008-07-07T11:46:00.000-07:00

TE AMARÉ
CUANDO ME MATES
juan torres jiménez

Te amaré cuando me mates
y esté muerto te amaré. Te amaré. Y serás azul

como la vida. Como mi cabeza si la cortaras

haciéndola rodar por el poema. Y tu alma

es la boca del poema. El asesinato mismo

del poema. Te amaré. Hasta matarte

y verte muerta en cada letra que yo escriba

te amaré. Te amaré. Hasta que vuelvas

a la vida y seas mía te amaré

Y por eso seré eso

Y más que todo y nada

y eso. Palabra. Droga. Vida

Ración de fe.

2008-07-05T20:16:00.000-07:00

ANTIESTIMULO

maría luz moraga

Había

varios
variados aprendíces de poeta

sus versos salían
disparados por el aire

el ojo les mostró los dientes
los más audaces insistieron

tal vez tienen arreglo
dijo el oído
pero el olfato apuntó

miren
y había moscas haciendo arcadas.

2008-07-04T19:50:00.000-07:00

LA PERDIDA
DE LA INOCENCIA
juan torres jiménez

El niño aparece
de pronto en la penumbra

Orgulloso
su padre
lo contempla y lo celebra

Un manojo sangrante de cabezas cuelga de su diestra

2008-07-04T13:05:00.000-07:00

TITILEO, CURSOR Y SILENCIO
merardo sepúlveda

Tres de la mañana de este sábado
estoy vivo...
…a las cuatro espero no estarlo

es hacer del destino
algo pequeñamente predecible

La tierra y los silencios se extrañan
por estas manos
el olor a fotocopia
la mirada cómplice
y algo más que el deseo de cambiar el mundo
la página muere y renace
algo nos dice la nada que encontramos
que volverá a nacer...
…Cada segundo abriga lo eterno

la porfiada pregunta que nos une.

VISIÓN PORNOGRÁFICA DE LA POESÍA/Juan Torres Jiménez

2008-06-30T12:56:00.000-07:00

CULOS/Aníbal Veneciano

2008-06-28T16:58:00.000-07:00

"So der arch...

... so der mensch"

Los rostros han desaparecido de la ciudad. Han sido expulsados, han emigrado o quizás se les ha sacado de circulación para amontononarlos en el subterráneo de alguna sucia bodega municipal. Sólo culos han quedado en su lugar. Culos e inevitablemente nada más que culos. Los hay limpios, profilácticos y perfectamente cepillados, cultivados en salones de ejercicio y en sesiones de buena comida y bebida, sexo Tantra y, porsupuesto, excelente literatura. Los hay pobres y desmadejados, roñosos en su arquitectura de Hogar de Cristo, banca de plazoleta, microbus repleto a las 3 de la tarde y vino tinto de tetra-pack. Los hay abundantes, florecientes, florecientes ampulosos y casi humanos en su generosidad. Los hay también avaros, escurridos e inmaculados en su tacañeria. Culos aristócratas, oscuros de vicio y deudas heredadas, de buen vivir y patrimnio en perpetua banca rota. Culos ciegos de envidia. Culos que han ideado nuevos motores para cohetes. Culos que atisban las estrelllas y qye, de vez en cuando, descubren alguna super nova. Culos intrigantes. Culos golpistas. Culos socialdemócratas. Culos entre ni fu ni fa. Culos calculadores, pretensiosos, aduladores, pedantes, enérgicos, diluyentes, anarcos, herejes, escépticos, sanforizados, retroactivos e insulzos... culos heraclitianos, en constante tránsito y por no decirlo, con un cierto dejo de esnobismo. Culos hegelianos, imponentes, absolutos y a prueba de cualquier manoseo nihilista. Cuyos que huyen de una verdad insoportable. Y culos que vuelven de alguna guerra, inválidos, castrados y un poco más sabios. Culos químicofarmaceúticos que en la clandestinidad diseñan nuevas drogas sicotrópica. Y culos travestidos que luchan or la igualdad ante la ley. Culos que no soportan los cambios violentos de presión atmósferica. Y culos esquizoides, de vida pública impecable, pero intimidad perversa sin límites. Culos que van, culos que van y vienen. Culos mascadores de tabaco, leedores de tarot, vendedores de pescado en viernes santo y de pasta base. Culos atrapados en elucubraciones sobre el origen del universo y culos ne proceso de extradición. Culos mal paridos e hijos de puta. Culos sintoistas de culto sin divinidad. Culos que hacen religión y religiones que son un culo. Culos que son dignos de confianza.Culos que vierten estrictina en los arroyoa para exterminar a la población indígena. Y por sobre todo culos que prometen que esta borrachera será la última y se dedican a escribir sobre otros culos. Culos y nada más que culos. Inevitablemente culos.

TAXIDERMIA ALOCUTIVA DEL POSIBLE ORIGEN O SUSTENTO SOCIOFILOSÓFICO PRO/REBELIÓN DE LAS RATAS (VOLUMEN UNO)

2008-06-25T16:37:00.000-07:00

UN POEMA IN MY HEAD

2008-06-23T14:37:00.000-07:00

del cuartel de LA REBELION DE LAS RATAS

2008-06-22T13:17:00.000-07:00

1 poema de IVONNE VALENZUELA/DR. Puromutando

2008-06-22T11:26:00.000-07:00

POR ESE ENTONCES

LOS AMANTES AÚN BEBÍAN DE LA MISMA COPA

HASTA QUEDAR TENDIDOS EN LA TIERRA

Y JURARSE AMOR ETERNO

después llegó la Coca-Cola.

Ojo!!!: pronto...LA REBELION DE LAS RATAS

2008-06-18T19:20:00.000-07:00

TODO PERTENECE A LOS ARBOLES/Juan Torres Jiménez

2008-06-16T19:08:00.000-07:00

Para volver la mirada hacia las cosas
hacia el fondo mismo de los días
allí donde la luz deja caer toda su muerte

Debemos ser como el gusano que se adentra hacia la carne
que toca en ella lo imposible
que pronuncia y llora el mundo desde adentro

Buscar en los días cuando amábamos
Tomar la forma de sus alas
En el aire cavar gritos de animal sacrificado

Hasta entregarnos como la primera mujer al primer hombre
a los pies de cada árbol

Porque a ellos volverá el revolotear de la mañana en la palabra
cantando nuestra suerte
De ellos serán los juegos, la soledad del cielo que mordemos
toda la promesa recogida por el tiempo

La libertad es apenas la semilla.

PORQUÉ NO ACTUALIZO EL BLOG O SE ME ECHÓ A PERDER EL COMPUTADOR/Dr. Puromuatndo

2008-06-09T12:20:00.000-07:00

Se me echó a perder el computador. Y ahi quedé. Varado. Con hambre. Pensando que hasta cuándo. Que por si acaso. Cómo escribiria en mi blogucho (como le llaman algunos) las tonteritas que de tarde en tarde se me suben por la espina dorsal directo al pensamiento. ¿Al pensamiento?, pero dónde está el pensamiento. Sabe usted dónde queda eso. En la frente. En las muelas. En la garganta. En la espalda. En el pene.

Ni idea tampoco, no es cierto. Un nuerobiológo quizás daria el acierto. Yo, en tanto, creo. Qué creo. Ni idea tampoco. Este lugar es difícil. Ahora estoy en un cyber, ahogado con el olor a peo. Y el de mi propio aburimiento.

LA NUEVA POESIA: PROYECTO IP POETRY/Dr. Puromutando

2008-05-21T17:56:00.000-07:00

El proyecto IP Poetry se basa en la generación de poesía a partir de la búsqueda en tiempo real de material textual en la web. Robots conectados a Internet convierten los textos encontrados en sonidos de imágenes pregrabados de una boca humana recitando fonemas. Las diferentes instrucciones de búsqueda conforman el sentido de cada poema.El proyecto recibió el premio Estímulo para la Investigación en el concurso internacional Vida 7.0 patrocinado por la Fundación Telefónica de España, el apoyo a la producción de la Fundación Telefónica de Argentina, la Beca Guggenheim 2006 y el apoyo del Museo Extremeño e Iberoamericano de Arte Contemporáneo.
Los autómatas, denominados IP Bots , son dispositivos o máquinas poetas, compuestos principalmente por una computadora conectada a Internet, un monitor y un altavoz. En tiempo real y mediante un proceso de búsqueda de determinadas frases o palabras claves en páginas de Internet, los autómatas convierten esos textos en sonidos e imágenes pregrabados de una boca humana recitando.

OTRA ENTREGA DEL POEMARIO INÉDITO "ANTIPODAS SHOW"/Juan Torres Jiménez

2008-05-21T15:26:00.000-07:00

Y hubo gritos que negabánse a ser gritos
y hubo suños ignorando que eran sueños
y hubo noches amontonando ese silencio
y hubo abismos que guardaron el secreto
y hubo tumbas como libros que se abrieron
y hubo pieles que en las pieles del invierno deshicieron
y hubo historias celebrando aquel destierro
y hubo grietas en las horas reparadas con desvelo
y hubo escarnios reflejando ese misterio
y hubo hombres escupiendo hasta su alma como premio
y hubo tardes que aprobándolo tosieron
y hubo estrellas vindicándome el desprecio
y hubo pasos que en mis pasos del espanto enloquecieron
y hubo algo de ese embrujo que en las calles fue muriendo

la boca es la herida del silencio.

DIOS NOS ODIA A TODOS/Dr. Puromutando

2008-05-16T20:06:00.000-07:00

OTRO POEMA + DEL LIBRO QUE NUNCA TERMINO: "HAGO EL AMOR"/Juan Torres Jiménez

2008-05-10T20:36:00.000-07:00

Amor, hago el amor

y lo desarmo y lo rearmo

hasta sacar de mí toda la luz

La sucia luz

Y mí cabeza es picoteada por los pájaros
que después mato

y cuelgo en el aire como un cuadro

donde grito dentro tuyo

derretido

el odio de ésta página que es mío

Una y otra vez hasta encontrarnos

en una sola gota de oro

destruidos

Para luego respirarte

con más rabia en el poema

de este sueño furioso que llamamos amarnos.

UN OBSEQUIO PARA LOS QUE CONOCIERON LA TIERRA DEL NUNCA JAMAS/Dr. Puromutando

2008-05-07T18:06:00.000-07:00

Lota, hace poco menos de un siglo atrás.

LA OSCURA REVISION DE LOS CLASICOS O MEJOR QUEDARSE EN CASA VIENDO T.V./Dr. Puromutando

2008-05-06T12:24:00.000-07:00

Recientemente, apenas el sábado pasado, participé en una reunión con poetas penquistas en un bar de Concepción (al cual, después de este comentario dudo vuelvan a invitarme). El asunto es que me sorprendió de sobremanera el hecho que, para la cesión de ese día, se daba lectura a los "clásicos", que más que clásicos parecia la revisión literaria de chicos de enseñanza media o de tallercito literario de uno que otro novato. Adonde quiero llegar es que no será que cuando uno empieza a leer los supuestos "clásicos" en reuniones de dudosa calaña como esa es porque, simplemente, ya no se tiene nada nuevo que leer. Ya no hay sorpresa. Encanto. Sumus. O falta de materia para seguir un paso más adelante que los otros. Porque no me vengan con eso descubrir nuevos trasfondos en el texto a través del análisis conjunto... O la cifración historico sociológica del asunto...Joder!!!!!... habiendo tanto poeta a medio parir por ahi. No sé, mi doña Elefanta querida, para eso mejor quedarse en casa viendo TV.

HOY, NO TENGO NADA QUE DECIR/Dr. Puromutando

2008-04-30T18:24:00.000-07:00

Del poemario idiota "ANTIPODAS SHOW"/Juan Torres Jiménez

2008-04-29T14:18:00.000-07:00

Contra la marcha de aquel acto los carnavales de tu sombra

Contra el quejido del invierno los disparos de tu boca

Contra el dibujo de su beso la insistencia de las cosas

Contra la cima del olvido esa oquedad que se desarma si me nombras

Contra el combate de tus ojos la venganza de mi obra

Contra la ceniza de aquel acto ese afán que me corona

Contra la partitura de tu risa el vacío de esa tumba que me invoca

cuando lloras como nunca como nadie

como ahora.

SOLITARIO/Jaime Quezada

2008-04-28T13:41:00.000-07:00

Alguièn toca los vidrios de la ventana

Yo estoy desnudo escribiendo una carta

A un amigo muerto hace un montón de años

Me asomo a la ventana y no hay nadie

Sólo un gato camina por el muro vecino

Debe ser el viento digo

Vuelvo a sentarme a la máquina

Alguien ha borrado lo que yo había escrito

Se nota claramente que lo han borrado

Quién diablos ha hecho esto

Abro el closet

Busco debajo de la cama

Muevo la mesa

Debo estar viendo visiones

Hace tres días que no como

Empiezo de nuevo a escribir la carta

Le cuento lo dificil que está la vida

Que sería bueno pensar en un viaje

Ahora mueven la puerta

Alguien da golpes con la aldaba

Pregunto que quién es

Nadie responde

Mi cuerpo se pone carne de gallina

Disimulo tener valor y abro la puerta

Adelante digo bondadosamente

No entra nadie

Debo estar loco

Estoy perdiendo el juicio

Me hace falta una mujer

Haré pedazos esta carta

Retiro el papel de la máquina

Apago la luz

Dudo si masturbarme o rezar

En ese momento me acuerdo de una película en la TV

Enciendo el televisor

Mañana escribiré la carta.

SOBRE SATÁN/Juan Torres Jiménez

2008-04-21T19:56:00.000-07:00

Un hombre extiende las manos en la lluvia
le ofrece el rostro
para poder lavar toda la sangre de la faena

El segundo, cierra su saco, despotrica, maldice, se queja
Abre un paraguas tan alto que toca las estrellas

El tercero
me mira
y sonrie

Ambos sabemos

El agua jamás ha sido verdadera.

LA JAULA MORTAL/De "La Condesa Sangrienta", Alejandra Pizarnik

2008-04-21T19:31:00.000-07:00

Tapizada con cuchillos y adornada con filosas puntas de acero, su tamaño admite un cuerpo humano; se la risa mediante una polea. La ceremonia de la jaula se despliega así:
La sirvienta Dorkó arrastra por los cabellos a una joven desnuda; la encierra en la jaula; alza la jaula. Aparece la "dama de éstas ruinas", la sonámbula vestida de blanco. lenta y silenciosa se sienta en un escabel situado debajo de la jaula.
Rojo atizador en mano, Dorkó azuza a la prisionera quien, al retroceder --y eh aquí la gracia de la jaula--, se clava por si misma los filosos aceros mientras su sangre mana sobre la mujer pálida que la recibe impasible con los ojos puestos en ningún lado. Cuando se repone de su trance se aleja lentamente. Han habido dos metamorfosis: su vestido blanco , ahora es rojo y donde hubo una muchacha hay un cadáver.

LOS REPAROS DE UN PERRO LLAMADO DESCARTES/Hernán Viluñir

2008-04-16T18:39:00.000-07:00

Mi casa es un árbol que reposa latente
Sobre la voz perdida de su mirada

Es principio y reflejo de otras sinfonías
De la piel atrapada por la nitidez de su distancia

La otra
Más esquiva que presente
La otra
Más agotada que desvanecida

Golpeando rostros de amantes derrotados
Lamiendo el margen de la carne
Palpada por dentro

Siendo lo que huye de las ruinas del cuerpo renunciado

El destello de la inmaterialidad
Ladrando frente al despeñadero
Observando tu propia humanidad
Que se alimenta del martirio
De buda deshuesado

PETER PUNK/L. M. Panero

2008-04-13T14:45:00.000-07:00

Peter Punk es el amor y Campanilla su princesa

en el cielo están buscando el secreto de la nada

todos los Niños Extraviados.

Peter Punk es el amor y Campanilla su princesa

Garfio busca en vano el secreto de su mano

y Campanilla llora al pie del Árbol Extraviado

adónde las sirenas y adónde los enanos

Peter Punk intenta en vano su amor explicar,

en una playa desierta Campanilla lo dejó.

¿Y AHORA QUIÉN PODRÁ DEFENDERNOS?/Dr. Puromutando

2008-04-11T17:41:00.000-07:00

¿Pero qué es el talento?. Me pregunto cuando escucho un mal poema o lo leo. ¿La ausencia total de uno mismo en el texto?. ¿La precisión de cada beso que deja en la hoja la letra?. ¿El golpe del ritmo?. ¿El tamaño de la herida que queda?. ¿Qué hace a un poeta realmente bueno?. ¿El satanismo con que se desangra por un sólo verso?. ¿La luz con que esta escrito?. ¿Su exceso?.

Yo prefiero creer que es nada más que la sangre. Simplemente se nace o no bueno. Es el sello. El corte que lleva uno dentro. No me pregunten a mí por el resto. Un buen poema se huele: es simple. Cruje, o no lo hace. Ni más técnica. Ni más barroco. Ni más entuerto. Ni más concurso que uno le ponga. Ni más barniz. "Lo que no suma resta". Lo otro es espuma. Humo que se aleja.

Por eso, repito, hay poetas que escriben. Pero hay unos que, simplemente, bostezan. Y de esos pobres dígame alguien. ¿Quién podrá defendernos?.

LA CABEZA SEPARADA YA DEL CUERPO CONTEMPLA TODO DE OTRA FORMA/Juan Torres Jiménez

2008-04-11T15:58:00.000-07:00

La cabeza separada ya del cuerpo

contempla todo de otra forma

Sin significado alguno

Sin palabras

Sin desesperación

(Lo supo Guillotin al proponer la máquina)

Y alcanza en ello lo indecible

Y lo atraviesa

Pero desde adentro

(tal cual lo hizo Pelletier desde la bolsa

en la que recogieron su testa recién cortada)

Desde la sangre misma

que nos llora

Y se alarga

después hasta nosotros

cuando la lluvia cae

destiñendo todo

Y yo miro el humo del cigarro que se apaga

y me endemonio.

MENSTRUACIÒN/Rodrigo Calderòn

2008-04-10T17:33:00.000-07:00

Tu pubis rojo
Bajo la tela guardas tu pubis rojo
que enrojece tus mejillas
cuando yo lo digo.
Pero has aprendido mucho
ahora sabes
que el ciclo ovulado de la vida
no es sucio,
que no es un mal,
porque nadie se enferma de vida.

LA PUTA DE BABILONIA/Fernando Vallejo

2008-04-06T20:21:00.000-07:00

-¿Cuál iglesia, compadre?

-¡Pues la puta de que aquí tratamos, carajo! Usted sí es como retardado mental.
- Ah, pero para creer firmemente en todas las verdades que Dios a revelado y no enseña por su iglesia primero hayq ue creer en Dios y en su Iglesia

- Exacto compadre. Usted si es muy inteligente. Se va a escapar del infierno
- ¿Y eso qué es?
- Es el lugar en donde los réprobos son condenados a padecer eternamente con los demonios
- ¿Y ahí qué le hacen a uno?
- Las penas escenciales para los réprobos son dos: una, la privación eterna de la vista de Dios o pena de daño; y dos, el tormento del fuego o pena de sentido
- A mí la primera me importa un comino. La segunda es la que me aterra. ¿Y quiénes van al infierno, aparte de los réprobos?
- Al infierno van todos los que mueren en pecado mortal aunque no sean culpables mas que de uno sólo. Así que compadre, deje ese ayuntamiento permanente en que vive con hombres y animales
- ¡Si pudiera!
- Inténte o no se salva
- Yo sí me salvo porque creo en Dios, aunque poquito
- Nada de poquito. O todo o nada. O cree o no cree. Y si no cree es ateo. ¿Y sabe cuáles son las funestas consecuencias del ateismo? Uno, degrada al hombre y le quita el consuelo de las miserias de la vida. Dos, destruye la moral despojándola de toda autoridad y sanción eficaz. Y tres, es una causa de desordenes y ruina social.
- ¡ Ay, qué miedo, Dios libre y guarde!

(2007, Editorial Planeta, Fernando Vallejo, "La Puta de Babilonia", p. 245-246)

ASQUEADA/Javiera Lecumberri

2008-04-04T18:10:00.000-07:00

Me di cuenta que la vieja no sabía leer. Por lo mismo sentí pena de preguntarle por qué mezclaba sus bigotes con el lápiz labial fucsia. También está el hecho de su nariz de pulgar martillado y las cejas dibujadas con un renovador de cuero. Todo es malo en ella. Los hijos le salieron feos y patudos como el gorrito percudido que evita se le caiga pelo de la cabeza sobre la masa de las sopaipillas. Probablemente mi abuela era así, cocinaba exquisito, pero tenía esa manía de repartir las hijas y no preocuparse por los atentados sexuales que sufrían estas a manos de parientes y campesinado. Lo que me urge, es que esta reina del maquillaje aplica la misma política sobre sus alimentos. Las moscas no arrancan ni de sus ojos enormes, ni de su tono de empleada con mundo urbano. Qué desgracia haber arrendado en la periferia de Concepción. No saben cuánto extraño a los asalariados comiendo papas fritas con dedo y mostaza en el centro de la ciudad. Siento que en cualquier momento jovencitos muy morenos con costumbres presidiarias me desvalijarán mi casita de campo conectada al mundo con cuatro caros gigas y que mi guardiana canina terminará picada en finitos cuadros acompañando las guatitas del menú poblacional reggetonero.

De mi reja hacia fuera, un mundo de alcohólicos de todas las edades, mucho más pobres que yo y con un balbuceo muy similar al de los poetas penquistas. Qué asco, en Nonguén y en verso.

TE AMARÉ CUANDO ME MATES/Juan Torres Jiménez

2008-04-04T17:08:00.000-07:00

Te amaré cuando me mates
y esté muerto te amaré. Te amaré. Y serás azul
como la vida. Como mi cabeza si la cortaras
haciéndola rodar por el poema. Y tu alma
es la boca del poema. El asesinato mismo
del poema. Te amaré. Hasta matarte
y verte muerta en cada letra que yo escriba te amaré.

Te amaré. Hasta que vuelvas a la vida y seas mía te amaré.

Y por eso seré eso. Y más que todo y nada
y eso. Palabra. Droga. Vida.
Ración de fe.

LAS PUTAS LOS PREFIEREN LARGOS/Salomón Borrasca

2008-03-23T22:12:00.000-07:00

Amparito estaba tomándose una cerveza en la mesa de enseguida de Julian y escuchando entre sollozos esa maldita canción de fondo con la cual perdió su virginidad. La inocencia del muchacho contrastaba con la perversidad del bar, afiches de mujeres desnudas, condones humeantes en la baldosa y una puta con su corazón tan roto como su vagina, en este caso amparito, quien lloraba y trasbocaba en la mesa, y hasta se cagaba por el recuerdo de un viejo amor. Julián la miraba de reojo en una arrechera que le era difícil detener, tenía sólo quince añitos y la puta sobrepasaba los cuarenta años. Hay que explicar para defender al inocente Julián que a esa edad cualquier hueco es trinchera, a esa edad mi novia era una burra. A Julián no le importó que las lágrimas de amparito estaban a punto de llenar un vaso de cerveza, se le puso al frente y después de desabrochar su bragueta tiró el pene encima del mantel rojo de la mesa, era largo y flácido como la trompa de un elefante, amparito se lo llevó inmediatamente a la boca, de la emoción se le olvidaron los testículos, los cuales quedaron aguantando frío en los labios como dos huérfanos.

SANTIFICADO SEA EL CIGARRO/Dr. Puromutando

2008-03-23T21:28:00.000-07:00

Esta es la imagen que, en Chile, apareció impresa a partir del 12 de noviembre del 2007 en todas las cajetillas de cigarrillos. Y que forma parte de la campaña anti tabaquismo que, según la subsecretaria del Ministerio de Salud Lidia Amarales, estaría orientada a un nuevo grupo objetivo que serían los jóvenes. Pero yo me pregunto excelentisimos compañeros fumadores del mundo esta respetable señora no estará un poco extraviada. O más aún, no será que se habrá fumado otra cosa, porque en realidad lo que necesita la dentadura del pobre diablo este que prestó su boca, como diría Sergio Lagos "sin lugar a dudas" es un ortodoncista más que ninguna otra cosa.

Asi que para la otra mi señora subsecretaria querida, apréndacelo bien. No sea mala persona (como el tal Bendicto ese de Roma, que declaró disfrutar de un puchito pecado). El sagrado cigarrito de todos los días no anda por ahi enchuecándole los dientes a las personas...Ahora lo del pecado. Eso, más bien, es menester de otros idiotas.

A PROPOSITO DE SEMANA SANTA/Dr. Puromutando

2008-03-21T21:55:00.000-07:00

PARA EL REMEMBER/Dr. Puromutando

2008-03-17T19:32:00.000-07:00

El Profesor Jirafales le peregunta al Chavo:

-Chavo, Cuáles son los animales que comen de todo?

El Chavo responde: Los ricos.

HIMNO A LA BANDERA/Rodrigo Calderón Astete

2008-03-15T21:15:00.000-07:00

No faltaba más.

Estaré huevón para dar mi vida

por un pedazo de trapo.

LUCA 200/Dr. Puromutando

2008-03-15T19:00:00.000-07:00

Encender un cigarro no es suficiente. Y encerlos todos, a veces, tampoco. Pensar en el suicidio es siempre una idea. Pero si no lo hiciste a los 20... ahora lo piensas dos veces y a la tercera ya aburre. Porque quizá sí hubiera sido más bello. Con el rostro más limpio. Bajo el vidrio de un ataúd... Detenido. Enfrentándolo todo sin miedo. Quieto, por fin, para siempre. Los labios de los muertos guardan palabras. Pero yo guardo... qué guardo?. Un sabor a barro. Si acaso.

La lluvia destiñe todo recuerdo. No tengo memoria. Una canción quizá. El saludo de alguien. Un rostro dormido. El privilegio de ser un idiota... Tengo sed. Prendo un cigarro. El humo baja por la garganta. Me veo. Vomito. De rodillas vomito. Una película porno... risas. Alguien roza mi boca. La cabeza pegada en el suelo me pesa. Me nombran. Me sacuden con fuerza. Leo un poema. Necesito dormir. Patear a alguien. Fumar otra cosa.

Diez años más tarde... el trabajo. Corto mi pelo. Digitalizo cosas. Recibo el sueldo. Compro. Pago: luca doscientos de vuelto. Duermo. Despierto. Voy al baño. Pienso en poemas que no recuerdo cómo mierda escribirlos. Llorar es otra forma reirse. El tiempo pasa. Los sábados. Aliento de poeta moribundo. Pensar que una vez tuve diecisiete...

NUNCA TUVE UN RIFLE/Nestor Chamorro

2008-03-15T10:24:00.000-07:00

Soñé que te morías. Es costumbre o sueño repetido de fin de semana.
Un típico velorio que supuse ya despierto.
Soñé que me moría. El expreso me hacía añicos en Denavisur. Un velorio en capilla. Cenizas.
Incómodo seria suicidarse con un rifle, pensé cuando lo manipulaba, junto con medir el largo de mi brazo y la profundidad del canal que seguiría la bala directo a mi cabeza. Ese día sólo matamos un perro y perdimos una bala, pues yo sigo escribiendo antes de mi funeral.
Viéndote de noche, viéndote de día, tocándote en la tarde, amándote en la mañana... después; un café con crema de la luna, esa que te desvistió la noche que no te penetré.

HELLOW BRUCE/Dr. Puromutando

2008-03-11T10:22:00.000-07:00

Cuando supe que Paul Bruce Dickinson abandonaría Iron Maiden, en los tiempos de la grabación de "Fear of the Dark" me pregunté como muchos: ¿quién chuchas lo va a reemplazar ahora? (bueno a estas alturas Blaze Baley no merece qué hablar...). Y más aún cómo serian sus placas solistas, sin embargo ya habia un adelanto: "Tattoo Millionare" que sonaba como Ugly Kid Joe más que cualquier otra cosa, pero cuando editó "Ball to Piccasso" entendí: el hombre necesitaba espacio. Un espacio para la libertad creativa que junto a Harris, Gers, McBrain y Murray al parecer jamás tendría. Desafortunadamente si bien el disco jamás alcanzó la repercusión que Dickinson esperó a mi juicio es una de las piezas mejor logradas que junto a Roy Z publicó.

Pero quién diría que el otrora estudiante de historia de la Queen Mary and Westfield College de la Universidad de Londres, amante de Aleister Crowley, ícono de la NWOBHM, esgrimista olimpico, oficial primero para Boeings 757 en Airlines Astraeus, presentador de "Rock Show"y encargado de "Master of Rock" en la BBC de Londres y que se sentó a media gringolandia con el "World Slavery Tour 84-85" tendría otra más en el tintero.... Sí. Y nada más y nada menos que un largometraje. Cuyo guión ha trabajado hace trece años y trata sobre Aleister Crowley titulado "Chemical Wedding". El thiller se roda desde el año pasado bajo el ojo de la Warner Bros. y del cual se espera, obviamente, que el propio Dickinson produzca la banda sonora. Qué tal?... Hellow Bruce: tú si que no te andas con cagadas ah...

LEE (PARTE I)/Nestor Chamorro

2008-03-09T20:04:00.000-07:00

Ya no podía aprisionar más ese rulo en su tembloroso dedo, ni siquiera disimular la tensión con el lento y aireado columpiar. Estaba de frente, bueno de lado o costado, pero mientras cazaba su cabello se creaba otro lazo instantáneamente, dos bultos, dos cuerpos que envenenaba este verano. El vaso de Ezequiel a medias, su calentura a medias, más que un vacío después de almuerzo era el postre añorado por todo un año. Su pie izquierdo obedeció a la razón y provocó el abrupto de tener de ambas cuerdas, ambos de frente, el sabía que no habría otra oportunidad ni siquiera en sueños matinales, ni con lo ganchos de sus insufribles compañeros de banco… ¿Para qué mirar y recorrer labios trémulos?, si el era un experto, era como el portero del colegio que descuelga sus latentes ojos frente a una indefensa secundaria golpeada por su padrastro. Pasión salvaje, pues ¿quién te enseña a dejar de ser niño? ¿Quién deja alpiste en el sendero?. Ante tal deseo de comer, nadie lo podría nutrir mejor que ella, más que deleitarse sólo alimentarse, excluyendo la dulzura de su presa y desprendiéndole toda prenda de su naciente piel excitada y compungida, verde y rosado, nada de indecisiones lobo perdido. Obvia los boletos de teatro y considera los de la lotería del sexo, por último al agua si no sales bien parado.

Fresia sin sorteo obtenía, sola, el cerrar de sus ojos cruzados por cuatro cadenas encendidas, rojo encendido ¡que premio! Inauguran pétalos. Cenizas del mañana.

Era la hora de tu caída, y no en picada, abrir, ahora es visualizar el mundo, ese marzo cuando quedan vacaciones. La idea es que el parto sea en el agua, de piscina a piscina, o bien terrenal, un suspiro sin destino de mundo febril, innegable hasta en prédica dominguera de tus melodías rockeras a forzadas canciones de cuna, pero que ni en tu infancia sonaron, llantos que fueron aullidos en el ocaso de otra jornada amorosa.

YO ADORO A LOS HOMOSEXUALES/Jorge Abarca

2008-03-04T18:08:00.000-08:00

Yo adoro a los homosexuales

gigantes estriados como mi vientre

yo adoro a los homosexuales que viajan por la guitarra pluma de varias camas

yo adoro a los homosexualeshechos en Talca

en provincias sin capital

yo adoro a los homosexuales licenciados en educación

yo adoro a los homosexualesque desvellan y barren nucas con talcos olorosos

yo adoro a los homosexuales con el resfriado notorio a la distancia
yo adoro a los homosexuales que zurcen, patinan y condenan
yo adoro a los homosexuales
yo adoro a la raza seria de los continentes por siempre
yo adoro a los palitos finos tímidos escondido
yo adoro a los osos cardíacos de sodomías barbonas
yo adoro a los homosexuales
yo adoro a los homosexuales

¡Vamos a tomar once a mi casa!

Juan de Dios Vial 1780, Los Fresnos,Concepción.

EL ESTADO DE DESCOMPOSICIÓN DE LA POESÍA/Dr. Puromutando

2008-03-04T11:02:00.000-08:00

Si le preguntamos a cualquiera del común de los mortales: ¿Cuándo fue la última vez que leyeron un poema?... lo más probable es que contesté: en la escuela. Y para mayor desgracia puede que nombre incluso hasta el guatón longanicero de Nereuda. Porque, téngase a bien señores, si alguien no se ha dado cuenta el único culpable de asesinar el intéres que alguna vez alguien pudo prestarle al asunto, fue el profesor de castellano en la escuela. Sí. Él, bueno o ella. Da lo mismo. Ese engendro cuasi satánico que de forma sistemática condicionó cada centimetro cúbico de tu masa encefálica a lo largo de cinco o más años: haciéndote creer que la poesía, por ejemplo, rimaba (con eso, sálvame Rimbaud, hasta un reggeaton o las canciones de Arjona serían poema) o que para lo único que servía era para rellenar el acto de fin de año de la escuela... Bueno, usted dirá: eso era antes. ahora Chile tiene más plata, es más culto. Las huinchas!!!!!!! como díria Juan Manso.

Yo, personalmente, sigo creyendo que no hay ni habrá nada más inútil que la poesía en el mundo. Y qué decir del poeta.

Ahora, que yo escriba mis poemitas... Eso, es material pa otra cosa mijita.

¿HARIAS UNA ESCULTURA DEL CADAVER DESNUDO DE TU PADRE?/ Dr. Puromutando

2008-03-03T17:20:00.000-08:00

Ron Mueck, (Melbourne, 1958) lo hizo en "Dead Dad" hace más menos dos años atrás, construida en base a silicona, yeso dental, pintura y otros materiales, de casi dos tercios del tamaño natural y utilizando, además, su propio pelo.

De origen australiano, este creador de efectos especiales y animatronix, invadìó la Natural Gallery de Londres retratando, con una fidelidad inquietante, todos los detalles del cuerpo humano, repito: todos, jugeteando como si fuera poco con la escala para que, según sus propias palabras, simplemente "no parezcan tan normales..."

Desorienta la perfección en la ejecución técnica de cada pieza, el dolor, la detención, el espanto y la insoportable vulnerabiliadad del cuerpo humano. Sólo falta una sola cosa: que respiren.

JUAN, EL VERDUGO/ Juan Torres Jiménez

2008-03-03T11:46:00.000-08:00

Yo no escribo.
Yo decapito cada letra como si nada
y beso al mundo en cada una de ellas.
Y tu voz es todo el mundo
toda esa carne amoratada pidiendo que la cubran
que le hablen como al viento que no escucha.
Yo no escribo.
Yo hago el amor en cada palabra.
y no descanso hasta matarlas
hasta beber por fin toda la vida.
A mí la luz no me desarma.
Yo no me esfuerzo.
Yo asesino cada estrofa tiernamente sobre la página
y lanzo a los perros las sobras.
En mí el poema no se escribe, se sangra.
Cada vez que me río de ustedes
y los escupo.

ELADIO HERNANDEZ: ESPERPENTO/Mauro González

2008-03-03T11:17:00.000-08:00

Todos los jueves Eladio Hernández se dirige al correo ubicado a tres cuadras de su casa para recoger la correspondencia llegada a nombre de” solitario”.podría ser un corto paseo por Colo Colo para cualquier persona. Pero no para él. Resulta ser tan aparatosa e innumerable la ortopedia metálica que lleva unida a su cuerpo que además de tornarle excesivamente trabajoso el andar no logra jamás pasar inadvertido. La gente lo conoce y lo saluda, por lo cual, Eladio Hernández ha desarrollado una suerte de coraza mezcla de risa y jadeo muy adecuada y de algún modo muy atractiva, tanto que llego a ser portada en “La Gaceta” por su afición a coleccionar antiguos recortes de diario de pequeñas noticias que no llegaron nunca a ser titular. Todo el mundo lo felicitó fue su momento de gloria, como contaría mas tarde. Las puertas del correo se abren al ver a Hernández. No le resulta difícil encontrar su casilla, girar la llave y ver su expresión serena, aunque siempre complicada al salir cargando los incontables sobres que, sin saberlo, las empleadas del correo han escrito por años para el todas las semanas, pues su casilla no ha sido pagada en tres años.